Nell’esperienza di ogni lettore c’\u00e8 sempre l’incontro – spesso casuale, a volte unico – con un libro dall’apparenza innocua, inoffensiva, ma che poi si riveler\u00e0 essere una di quelle letture che cambiano la vita, o, quantomeno, ne sconvolgono le pi\u00f9 sedimentate convinzioni. Ecco: “Vite che non sono la mia” \u00e8 uno di quei libri. La storia \u00e8, come spesso lo sono le storie vere, semplice e terribile. Durante le feste di Natale del 2004, Emmanuel Carr\u00e8re \u00e8 in vacanza con la famiglia in Sri Lanka. Sono i giorni in cui lo tsunami devasta le coste del Pacifico: tra le migliaia di morti c’\u00e8 anche Juliette, la figlia di quattro anni di una coppia di francesi a cui Carr\u00e8re – accidentale testimone dello strazio di una famiglia – si lega. Qualche mese dopo, al ritorno in Francia, un altro lutto: la sorella della compagna dello scrittore – che casualmente si chiama anche lei Juliette – ha avuto una ricaduta del cancro che gi\u00e0 da ragazza l’aveva colpita rendendola zoppa. Ha trentatre anni, un marito che adora, tre figlie, un lavoro come giudice schierato dalla parte dei pi\u00f9 deboli, e sta morendo. Dall’incontro con Etienne, amico e collega di Juliette, anche lui passato attraverso l’esperienza della malattia, Carr\u00e8re capisce che non pu\u00f2 nascondersi per sempre: deve in qualche modo farsi carico di queste esistenze in un corpo a corpo con quell’informe che \u00e8 la vita. Raccontare ci\u00f2 che ci fa pi\u00f9 paura. Ritrovare nelle vite degli altri, in ci\u00f2 che ci lega, la propria. E quello che fa un testimone.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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