\u00c8 un classico avvio berberoviano quello di “Felicit\u00e0”, ultimo romanzo di Nina Berberova, ritrovato inedito ma compiuto alla sua morte. Si apre su una stanza del “Grand H\u00f4tel” nella Parigi degli anni trenta, col suicidio di Sam Adler, un violinista ebreo russo, emigrato in America. Poi, lentamente, svela la fondamentale solitudine di una donna, Vera Jur’evna, anche lei russa, emigrata a Parigi; ombra infelice di un marito da sempre malato, amica d’infanzia di Sam. Classicamente berberoviano, e cio\u00e8 scarno e imperioso, \u00e8 il richiamo del passato. Accanto al cadavere solo un nome, quello di Vera, e il suo indirizzo. Cos\u00ec di fronte al cadavere di Sam, “come sullo schermo nero del camino si srotola la pellicola di un’infanzia che Vera non ha avuto modo di raccontare a nessuno”. Ritroviamo Pietroburgo 1912-18, la stanza dove Sam e Vera fecero amicizia, il chiarore interminabile delle estati quando non c’era modo che loro due si separassero, il sogno di fare dell’amico un prigioniero, il ricordo della madre la cui anima Vera credeva fatta della materia e del colore di una perla, poi il passaggio della rivoluzione e, infine, il silenzio. “San Pietroburgo si era tacitata: i tram non funzionavano, l’erba era cresciuta tra le fessure di granito; si era tacitato il mondo di cui qui non giungeva nessuna eco. Si era tacitata Vera”. Berberoviano \u00e8 quel restituirci filo a filo l’ordito quotidiano di solitudini immense, la presenza di Aleksandr Al’bertovic, il triste sentimento che spinge Vera a sposarlo, a seguirlo fino a Parigi. “Immagina un appartamento piccolo-borghese di Pietroburgo. Il crepuscolo. Il gelo. In lui c’era qualcosa di straniero. No, non riesco a spiegartelo”. E il tempo. Quel tempo che si dondola fuori dalla finestra come un mare morto, nella ripetizione nobile e inutile dei giorni e dei gesti; nell’attesa di una morte che – lo avrebbe confessato anche al primo venuto – lei desiderava, e di fronte alla quale ha un gesto appena: chiude il libro che stava leggendo per lui e si alza, un attimo prima che si spenga la vita stessa, la sua. E per\u00f2, come la Sacha di “Alleviare la sorte”, Vera risente in quell’esistenza tetra e indebolita qualcosa che contro tutti rinasce, anche se parte confuso da un infinito intorno a cui giriamo, giriamo senza vederlo. E riprende Vera a passeggiare, a prender treni. Scopre Nizza e un altro uomo, Karelov, n\u201a peggio n\u201a meglio di tanti altri; e perci\u00f2 tale da renderla felice perch\u00e9 “anche lei era come tutti, era nessuno”. Cos\u00ec dopo Sonecka ne “L’Accompagnatrice” (“A diciott’anni avevo finito gli studi al Conservatorio. Non ero intelligente e neppure bella; non possedevo qualit\u00e0 eccezionali. Insomma non ero niente”), dopo Ljudmila L’vovna Evgenij e Alja ne “Il Male nero” (“Quando studiano da Olga Osipovna non avevo tempo per leggere, ero costretta a guadagnarmi da vivere, a combattere, non ero tipo da libri. Non sono una persona istruita, non so nulla”), dopo la gi\u00e0 citata Sacha, nell’assenza di “bellezza, istruzione e talento”, nell’esilio ingrigito e miserabile della Parigi della prima ondata di emigrazione russa si consuma la verit\u00e0 dimessa, inosservata, raso muro di un’altra anima berberoviana e la bellezza disadorna e solenne della sua scrittura.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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