San Francisco, estate 1995. Gabrielle ha vent’anni, frequenta il terzo anno di universit\u00e0 a Berkeley. Martin si \u00e8 appena laureato in legge alla Sorbona, ed \u00e8 in vacanza negli Stati Uniti. Si amano, con l’intensit\u00e0 della prima volta, quando ci si crede ancora. E come vivere un grande sogno, ebbri di felicit\u00e0 ma anche di paura. Paura di soffrire. Perch\u00e9 Martin deve tornare a casa, a Parigi. Non pu\u00f2 pi\u00f9 rimandare, come gi\u00e0 ha fatto in passato, cedendo all’irresistibile richiamo di quel Resta ancora sussurrato fra i singhiozzi da Gabrielle. Cos\u00ec la realt\u00e0, alla fine, ha la meglio. Ed \u00e8 brutale, e fa male. Parigi, settembre 1995. Il cielo \u00e8 nero, \u00e8 gi\u00e0 autunno qui. Martin \u00e8 appena atterrato e di colpo detesta il suo Paese, perch\u00e9 non \u00e8 quello di Gabrielle. Per la prima volta si rende conto che stanotte non dormir\u00e0 con lei. Allora le telefona, subito. E le scrive. A quei tempi una lettera d’amore impiegava dieci giorni per arrivare oltreoceano. Allora, quando si scriveva “Ti amo”, bisognava aspettare tre settimane la risposta. E, a vent’anni, aspettare tre settimane \u00e8 assolutamente disumano. A poco a poco, le lettere di Gabrielle si fanno sempre pi\u00f9 rare, finch\u00e9 non arrivano pi\u00f9. Natale si avvicina, e Martin le scrive un’ultima lettera, accompagnata da un biglietto aereo per New York datato 24 dicembre<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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