\u00abLui non aveva ancora quindici anni e gi\u00e0 l’amava. Non come si ama una donna ma come si ama un essere inaccessibile. Come, al tempo della prima comunione, aveva amato la Madonna\u00bb. Alla fine Hubert Cardinaud \u00e8 riuscito a sposarla, quella Marthe \u00abdi cui tutti dicevano che si dava delle arie\u00bb. Cos\u00ec com’\u00e8 riuscito, lui, il figlio del cestaio, a diventare un distinto impiegato: uno che la domenica, all’uscita della messa, scambia saluti compunti e soddisfatti con i conoscenti e poi, dopo essersi fermato in pasticceria a comprare un dolce, torna a casa dove la moglie sta cuocendo l’arrosto con le patate. Una domenica, per\u00f2, trova l’arrosto bruciato e la casa vuota – e gli crolla il mondo addosso. Non gli ci vorr\u00e0 molto per scoprire che Marthe se n’\u00e8 andata con un poco di buono, e che tutti in citt\u00e0 lo sanno, e lo compatiscono, e pensano che sia un uomo \u00abfinito, annientato\u00bb. E invece no. Hubert decide di ritrovare Marthe, a ogni costo, di bere \u00abil calice fino alla feccia\u00bb. Simile a \u00abuna formica ostinata che segue ostinatamente la sua strada, il suo destino, e che, ogni volta che il carico le sfugge, lo afferra di nuovo, pur essendo quel carico pi\u00f9 grosso di lei\u00bb, andr\u00e0 a cercare Marthe, perch\u00e9 il suo posto \u00e8 l\u00ec, \u00abaccanto a lui e ai bambini\u00bb, e perch\u00e9 confida \u00abnel trionfo del bene sul male, nella supremazia dell’ordine sul disordine\u00bb – \u00abnell’inevitabile, fatale armonia\u00bb.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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