\u00abErano le sue colleghe a farmi paura. Depositavano il rossetto sulle tazzine del caff\u00e8, guardando attentamente si potevano vedere le uova. Parlavano, prolificavano, e mio padre non si accorgeva di niente, pagava tutti i caff\u00e8. Una di loro, di solito la pi\u00fa pericolosa, diceva: e come si chiama questa bella bambina?\u00bb
\n\u00abDa qualche parte ho letto che la muta \u00e8 la fase pi\u00f9 delicata della vita di un insetto, il momento in cui \u00e8 maggiormente esposto ai predatori e alle cadute \u00bb. Bianca guarda accadere le cose, le osserva nei dettagli, come un’entomologa ragazzina. Solo che il mondo \u00e8 troppo grande, mobile e complicato, scappa continuamente da tutte le parti.
\nSoprattutto la sua famiglia. Un padre sempre circondato da donne-mantidi. Una madre operosa con gli occhi di Jane Birkin, posati ormai solo sui figli. Un fratello adolescente che la sua forza se l’\u00e8 tatuata come monito sul braccio. Ma lo sguardo di Bianca \u00e8 implacabile, perch\u00e9 la felicit\u00e0 della sua famiglia \u00e8 solo una superficie luccicante. Per questo la rabbia che le si \u00e8 infilata dentro, quella specie di scheggia tra le pieghe pi\u00f9 morbide, Bianca vorrebbe spingerla su, arrotolarla sulla lingua e sprigionarla come un veleno.
\nSe \u00abcrescere \u00e8 abbandonare\u00bb – cos\u00ec dice sua madre -, allora forse occorre imparare a fidarsi di nuovo, con quel misto di adrenalina e timore che si prova quando ci si tuffa da uno strapiombo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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