Nel vuoto della quarantena, la bora pulisce l’aria, il mondo \u00e8 sfebbrato, respira. La casa miagola, geme, rimbomba come un pianoforte pieno di vento mentre la citt\u00e0 stessa vibra come un sismografo su linee di faglia. E un mattino l’autore sale per una botola fin sul tetto, che diventa il suo veliero. L\u00ec il suo sguardo si fa aeronautico, gli spalanca la visione della catastrofe e allo stesso tempo del potenziale di intelligenza e solidariet\u00e0 che pu\u00f2 ancora evitarla. Gli svela un’Europa col fiato sospeso, dai villaggi irlandesi alle isole estreme delle Cicladi, dalle valli pi\u00f9 segrete dei Carpazi al lento fluire della Neva a Pietroburgo. Milioni di persone che vegliano, incerte sul loro futuro. Gli affetti veri sono resi pi\u00f9 vicini dalla forzata lontananza, e si scrive a chi si ama come soldati in trincea, mentre il virus accelera la presa d’atto di un processo che obbliga a riprogettare il proprio ruolo di cittadini in un mondo diverso. Della clausura Rumiz tiene un diario che entra sotto la pelle della cronaca, per restituirci il cuore di una grande mutazione, “al termine della quale non saremo pi\u00f9 gli stessi”. Non \u00e8 pi\u00f9 tempo di guardarsi l’ombelico. Ora i narratori hanno una responsabilit\u00e0 enorme, devono offrire visione, prospettiva, consapevolezza, speranza. Ma non una speranza astratta, beota. No, quella vera, che nasce dal suo opposto, dal fondo della disperazione. **<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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