Appoggiata ai bordi del bosco, sulla via che dal paese va verso le montagne, c’\u00e8 una piccola casa solitaria: \u00e8 qui che vivono le ricamatrici. Ora \u00e8 rimasta Eufrasia a praticare l’arte di famiglia, tesse, cuce, ricama leggendo in ogni persona che le si rivolge i desideri pi\u00f9 inconsci. Accanto a lei come prima alla bisnonna, alla nonna e alla madre, da sempre, il telaio di ciliegio, rocchetti, stoffe, spole e spilli. Eufrasia ha settant’anni e ha quasi smesso di lavorare, le mani curvate dall’artrite e la modernit\u00e0 in cui tutto \u00e8 fatto in fretta le avevano fatto pensare di non servire pi\u00f9 a nessuno.
\nEd \u00e8 in quel momento che arriva Filomela, una ragazza giovane con il riso negli occhi oltre che sulle labbra, che le chiede di prepararle il corredo e di insegnarle a ricamare. Eccola, l’ultima occasione di fare ci\u00f2 che Eufrasia pi\u00f9 ama: rendere felice qualcuno, raccontargli la vita che verr\u00e0 intrecciando trama e ordito. Le parole che ha risparmiato per tutta l’esistenza ora sgorgano come fiumi in primavera. Racconta di una giovane vedova di guerra gentile ed esperta nel taglio e cucito, di una splendida e coraggiosa ragazza troppo bella per non attirare le malelingue di paese, di un amore delicato come il filo di lino e tanto sfortunato, e di un ricamo tessuto da generazioni, in cui ognuna di loro ha scritto un pezzo della propria esistenza, una scintilla luminosa nel buio del mondo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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