\u00abFin dall\u2019infanzia, la scrittura \u00e8 l\u2019unico gesto quotidiano che riesca a trasmettermi serenit\u00e0. Nella vita privata rimango un timido che sconfina nell\u2019imbranataggine. In televisione mi agito e mangio le parole. Ma ogni sera, appena infilo la cuffia e la musica inizia a scorrermi nelle vene, le dita si muovono sulla tastiera del computer come se seguissero un tragitto inesorabile.
\nQuesta \u00e8 una selezione dei Buongiorno che da quindici anni scrivo in fondo alla prima pagina del giornale con cui felicemente convivo: La Stampa. Sono trecentosessantacinque, come i giorni di un almanacco dove i sorrisi si alternano ai sospiri e gli scatti di indignazione agli sberleffi, lasciando sempre una finestrella aperta per i sogni di passaggio che avessero voglia di entrare.
\nIl Buongiorno funziona soltanto se ha la leggerezza e l\u2019imprevedibilit\u00e0 di un corsivo. Cio\u00e8 soltanto quando \u00e8 scritto con amore. Alludo all\u2019amore dell\u2019artigiano che rimane mezz\u2019ora di pi\u00f9 al tavolo di lavoro per piallare un aggettivo o sostituire una metafora traballante.
\nAltro che mago. Sono un manovale che ogni giorno si monta la testa e pensa di poter fabbricare un mondo migliore con le sue parole. Un\u2019illusione, certo. Ma se non la credessi vera, mi passerebbe la voglia di provarci.\u00bb<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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